[Glühwürmchen]

Angst brennt die Seele nieder,
Blut schießt durch die müden Glieder,
tote Klinge auf weißem Arm,
fließt das Blut, keine Pein, keine Scham,
denn mir gehört der stumme Leib,
das Todesspiel ein Zeitvertreib.
Und gleitet der Arm zum Mund hinauf,
und ich trinke, schlucke, sauf.
Eine Träne, einem Engel gleich,
fließt über die Wange kreidebleich,
die Angst ist fort, vorbei die Trauer,
durchtrennt die kalte Körpermauer,
in meinem Mund, mein rotes Blut,
ein Moment, die Welt ist gut... geschrieben von Einsame_Dichterin