Die Mutter des Mannes
Als wir klein waren, war sie unsere Traumfrau. Wir flüchteten an ihren duftenden Rock, wenn wir Angst hatten, und es gab nichts Größeres, als mitten in der Nacht zu ihr ins Bett zu kriechen. Später dann war es uns peinlich, als wir sie in der Stadt an der Hand halten sollten, und noch peinlicher, als sie dezent unsere fleckigen Laken erneuerte. Irgendwann haben wir sie sogar gehasst, weil sie kaum verhohlen eifersüchtig auf unsere erste Freundin war. Heute haben wir uns arrangiert. Und wissen doch kaum etwas voneinander. Mütter sind seltsame Wesen. Sie reißen sich darum, unsere Wäsche zu waschen und uns am Wochenende zu besuchen - und fühlen sich hinterher ausgenutzt. Sie fragen uns, wie es im Job läuft - und verstehen unsere Antworten nicht. Sie kochen gar nicht so gut wie in unserer Erinnerung - aber bei ihnen schmeckt es trotzdem am besten. Sie würden uns mit ihrer Liebe erdrücken. Wenn wir sie ließen. Dabei lieben wir keine Frau so wie unsere Mutter.